Ubuntu y Poesía

Amó aquella vez como si fuese última
Besó a su mujer como si fuese última
Y a cada hijo suyo cual si fuese el único
Y atravesó la calle con su paso tímido
Subió a la construcción como si fuese máquina
Alzó en el balcón cuatro paredes sólidas
Ladrillo con ladrillo en un diseño mágico
Sus ojos embotados de cemento y lágrimas

Sentóse a descansar como si fuese sábado
Comió su pan con queso cual si fuese un príncipe
Bebió y sollozó como si fuese un náufrago
Danzó y se rió como si oyese música
Y tropezó en el cielo con su paso alcohólico
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro
Y terminó en el suelo como un bulto fláccido
Y agonizó en el medio del paseo público
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito

Amó aquella vez como si fuese el último
Besó a su mujer como si fuese única
Y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo
Y atravesó la calle con su paso alcohólico
Subió a la construcción como si fuese sólida
Alzó en el balcón cuatro paredes mágicas
Ladrillo con ladrillo en un diseño lógico
Sus ojos embotados de cemento y tránsito

Sentóse a descansar como si fuese un príncipe
Comió su pan con queso cual si fuese el máximo
Bebió y sollozó como si fuese máquina
Danzó y se rió como si fuese el próximo
Y tropezó en el cielo cual si oyese música
Y flotó por el aire cual si fuese sábado
Y terminó en el suelo como un bulto tímido
Agonizó en el medio del paseo náufrago

Murió a contramano entorpeciendo el público

Amó aquella vez como si fuese máquina
Besó a su mujer como si fuese lógico
Alzó en el balcón cuatro paredes flácidas
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico
Murió a contromano entorpeciendo el sábado

Ayer un año más me pasó encima,

Un año de nostalgia encendida,

Un año de distracción envainada,

Un año de mentiras más, menos,

De hipocresías más, menos,

De vaivenes de la vida.

Ayer recordé a los niños

A los infantes que fuimos

A los corredizos pasillos

A las escuelas recorridas,

Ellas no nosotros,

Recordé a las tardes bajo la Ceiba,

A los asaltos con arma de hambre,

A los patojos,

Los amigos,

A ti mi hermano

Mi gente,

Al gallo…

Gracias Dar, uno de los mejores pasa años de mi vida.

Hay una hormiga que recorre los guijarros de la arena hoy,
Hay una ola que transita por los mares cuando me voy,
existen arboles que vuelan en mi imanación,
existen almas que navegan en mi mente, en mi sueño,
hoy siento que me habla esa hormiga, esa hola, ese árbol
esas almas, y me dicen que no estoy loca, que no es vano
que todo no es una simple y triste ficción...

suelo estar cuerda en segundos no muy largos,
entre estos segundos mi mente se dispara,
se sucumbe en una meditaciòn de la nada
de lo que no me explico ni resuelvo,
a lo que nadie me hace alusión,
cosas sin sentido ni creación,
de tontos, de borrachos, de locos,
y es que así soy, escribo por conspiraciòn,
leo por necesidad y hambre de persecución,
vuelvo a escribir por que mis dedos tienen vida,
la computadora corrección, las palabras...
las palabras, salen como chorros de sombras,
como cascadas tornasol,
como un yo de verdad en acción.

.

Cierra la puerta que toda la vida se puede se escapar por ella,
eramos niños aun en aquel encuentro, jugábamos a crecer,
yo tenia más de un vientre y tu mil sueños,
querías boda el primer día tras andar por la calle,
yo quería libertad y espejismos, quería divagar,
la vida nos paso como dicen, sin sublimación,
constante, consiente, indomable, sincera y encerrada,
lo que ahora escapa es simplemente un ave
un alce y un gorrión

No hay forma de escusas de: yo quería, tu eras,
el tiempo simplemente nos alcanzo,
nos devoro y nos escupió la realidad,
a esos que piensan que no existe libertad,
me hundo en tu pecho y me refugio en ti
no hay forma de saber cuando para la vida,
cuando se detienen los trigales al viento,
cuando te puedo decir, simplemente
llanamente, fácilmente
que todo se agota en mis manos,
que la vida me absorbió
que todo me torna tibio y salado,
mi peor ficción,
que aunque te amo,
todo no va con los dos,
que es necesario el renueve
las inyecciones de pudor,
los atajos de lluvia
los almacenes de frutas
los parques

todo menos una muerte
un adiós...

Antes cuando me hablaba de mí misma, decía:
Si yo soy lo que soy
Y dejo que en mi cuerpo, que en mis años
Suceda ese proceso
Que la semilla le permite al árbol
Y la piedra a la estatua, seré la plenitud.

Y acaso era verdad. Una verdad.

Pero, ay, amanecía dócil como la hiedra
A asirme a una pared como el enamorado
Se ase del otro con sus juramentos.

Y luego yo esparcía a mi alrededor, erguida
En solidez de roble,
La rumorosa soledad, la sombra
Hospitalaria y daba al caminante
- a su cuchillo agudo de memoria -
el testimonio fiel de mi corteza.

Mi actitud era a veces el reposo
Y otras el arrebato,
La gracia o el furor, siempre los dos contrarios
Prontos a aniquilarse
Y a emerger de las ruinas del vencido.

Cada hora suplantaba a alguno; cada hora
Me iba de algún mesón desmantelado
En el que no encontré ni una mala bujía
Y en el que no me fue posible dejar nada.

Usurpaba los nombres, me coronaba de ellos
Para arrojar después, lejos de mi, el despojo.

Heme aquí, ya al final, y todavía
No sé qué cara le daré a la muerte.